Agosto é a estação pateta, por excelência, que se prolonga pelo ano inteiro com tolices e idiossincrasias apoteóticas do que ardeu e do muito que ainda há para arder.

Quanto mais convicção se colocar nas tolices, mais inteligentes nos parecem.

E pensava eu que vozes de burro não chegavam ao céu.

Em Portugal chegam todas.

Esta preocupação exacerbada pela auto-estima incomoda-me seriamente.

A ditadura do ego que cegamente decreta gostarmos de nós próprios a qualquer custo.

Não sou um ser humano extraordinário, nunca o serei e não vivo bem com isso.

Estarei sempre insatisfeita com a minha humanidade.

Quererei sempre ser melhor do que sou.

Mesmo que não o consiga, não pararei de o tentar.

A estima que tenho por mim própria é sempre crítica, raramente exaltada.

Setembro não é um reinício de absolutamente nada,  nem regresso a lugar algum, como não o são os restantes meses do calendário.

Um continuum de espaço e tempo, apenas e só.